-Gasoil o gasolina?
-Gasolina.
Sube corriendo a los billares, junto a la mesa de americano del fondo, abre el balcón. La caravana ya casi ha pasado. A la mierda el enfoque, el diafragma (palpitando por el esfuerzo-no gritar de júbilo) Se asoma, mientras llega Joan, el encargado, al que ha avisado tratando de no alarmarle por la cara y las prisas. Bueno. La foto está hecha. Una semana después, al volver del laboratorio, tendrá que aceptar que con ese viejo trasto (el corazón) las cosas (las fotos) hay que encararlas de otra manera. Con cuidado, con cuidado... La prisa mata, el instante, mata. Las fotos también.
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