One ring zero

Joshua Camp, Michael Hearst y compañía. Incluyendo Timothy Quigley, un gran tipo a ése lado del atlántico, y un experto en guayaberas. Su disco "Wake them up" me está salvando la mañana. Me lo he puesto tres veces, y me parece que voy a usar uno de los temas para uno de mis aburridos vídeos. Normalmente, actúan una vez a la semana en Barbès, un garito de Park Slope, Brooklyn.

Se supone que pinchando en la imagen accederás a un reproductor con sus canciones. Si no, prueba a pasarte por su web: http://oneringzero.dreamhosters.com/. Más que recomendable.

Lincoln Center

Escribir, sobre cualquier cosa, todos los días. En un trozo de papel, en el ordenador, en las libretas de tapa dura que sirven para los viajes interiores y exteriores. Vergonzantes intentos, frases cíclicas, vueltas y vueltas alrededor de la misma mancha oscura. Cualquier cosa, pero hacer algo con el tiempo y las palabras que me embotan la cabeza, que me revuelven la sangre.
Aunque ya no parece tener tanta fuerza como antes, este demonio tira de mí. Es posible que haya aprendido a neutralizarlo, a no escuchar sus alaridos. Con voluntad, con técnica, con experiencia. Asumo su derrota con la mía propia. Ahora comprendo que ese demonio no es otra cosa que mi sombra, y que sin él estoy mutilado. Sólo porque yo mismo me encuentro vencido es que él languidece en la oscuridad.
Abro la puerta de la celda y espero. No ocurre nada. Desde fuera, el recinto parece deshabitado, pero sé de sobra que es sólo una falsa impresión, una trampa. Podría seguir aquí, mirando la puerta desde fuera por los siglos de los siglos y nada ocurriría. No es una cuestión de paciencia. Para que los demonios salgan habrá que entrar a por ellos.

No se trata de remordimientos, sino precisamente de no sentir dicho rumor de carcoma en el cerebro. Si no hago algo voy a reventar. Si hago algo aumentaré la sensación de vacío, de inutilidad de cualquier esfuerzo. De acuerdo. Entonces, dedicaré mi tiempo a encontrar la perfecta forma del vacío, abrazaré el absurdo.

Cuando no se me ocurra nada, copiar pasajes enteros de Nietzsche, de los grandes poetas. Anotar un libro en otro libro, inexistente y disperso, en hojas sueltas.

Confío en que podré conseguir incluso llegar a escribir sin ayuda del papel en blanco, sin el rítmico teclado. Los poemas se escriben primero en el inconsciente, necesitan su tiempo de gestación. Escribir poesía es una de las cosas más absurdas que existen, una auténtica impostura, me parece que quedarse atascado a mitad de un poema es lo más triste y ridículo que puede ocurrir. La poesía debe escribirse siguiendo una respiración, y la respiración no puede premeditarse, ni detenerse a voluntad.

Escribir sobre escribir. Escribir que no escribo nada que merezca la pena. A quién, para quién. Para mí, sobre todo. Deshacer un nudo, luego otro. Tratar de no desesperarse. Ya llegará, la paz, en cierta continuidad. En algún momento.

Autorretrato II

Gracias Rubén por el regalo

En el blog de Rubén Ramos me encuentro el vídeo de esta gente en la flor de la vida y de la inspiración, que nos hicieron disfrutar tanto, que ya es como si fueran de la familia. Dedicado a Sergio, a Inma y a la pequeña Marina, que ya irá atando cabos con el tiempo. Quién sabe, si algún día ella ve esta obra (que ya es un clásico para nosotros), quizá entenderá mejor por qué unas noches después su padre y Pepe (que ya será el tío Pepe, tiempo al tiempo)se treparon a un andamio de la calle del Carmen para llevarse el cartel del restaurante Lupino y decorar con él la puerta del lavabo de mi casa.



...Y especialmente recomendado para el Vícen, que sabe mucho de esto también, y al que echo de menos, ahora que lo dices, un montón.

La cerda política

Viva la democracia.

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[2008?]
Un nido de gaviotas. Maos Habitos en la calle Passos Manuel. Oporto. Querido yo. Dos puntos.
Alivia-Camina-Piensa “la vida consiste en ir perfeccionando la técnica del suicidio”. Sin renunciar a nada. Fumo como un criminal, mirándome en el espejo.
Tú y mi videocámara. Dos miniaturas renacentistas como dos accesos al paraíso. Merecer más. Algo mejor.
Si yo fuera otro escribiría esto descalzo, libre de la presión en mis pies de todo lo que he caminado durante el día. Como un enfermo de ego, en el espejo redondo de la habitación. Nada tan fotogénico como los pasillos de los hoteles.

Hoteles para Jean Genet. Estoy mal acostumbrado a gustar. Soy silencioso como un tren recién descarrilado. Siempre estoy a punto de aparecer entre las cenizas de un edificio que acaba de arder.

Mi maldición. Un cigarrillo más, un poema regular. Al borde del cansancio, después me queda tiempo para soñar contigo otra vez. Dices que tengo peor cara cuando me despierto por las mañanas que cuando me acuesto. Normal. Además me gusta esta ciudad, me recuerda a las películas italianas que me divierten. Las paredes ajadas, las plantas creciendo en cualquier lugar. En un parterre merodea un caracol, y esto es una ciudad? La vida salvaje, el pescado fresco de ayer. Menos mal que cuando llegue a París estarás esperándome, cosmopolita y bien peinada, con los ojos muy abiertos y los dedos tem-blo-ro-sos y el cuello muy estirado. De tanto frecuentarnos en Barcelona he conseguido una cara humana que me gusta para una ciudad insoportable: la tuya, tu cara escondiéndose en el hueco de mis clavículas en cuanto he dejado la maleta en el suelo. París debe ser más o menos lo mismo, a estas alturas del siglo, los bares donde nadie se emborracha de verdad, los carroussels de postales en los lugares donde antes sucedían cosas.

Si yo fuera otro escribiría esto descalzo, en un cuaderno de hojas amarillas, sudando con el bolígrafo resbalando entre los dedos pulgar e índice. Escribiría matando bichos cuya sangre se mezclaría con el sudor de mi cogote, deprisa para aprovechar las horas de luz y porque las noches serían hermosas y fragantes, y estarían dedicadas al disfrute del vino y del amor. En el furor del trópico mis palabras, llenas de humedades, no servirían para combatir la sed ni el calor. Me gustaría todavía menos lo que escribo, pero no podría por ello dejar de escribir.

El Tigre de Ciberia

Oscar Abril Ascaso entrevistado por Oriol Caba. De momento creo que no tiene subtítulos, pero las entrevistas de el Tigre de Ciberia son lo suficientemente interesantes como para hacer el esfuerzo y pillarle el ritmillo al catalán, una de las lenguas más hermosas del mundo para la conversación distendida y la exposición de ideas. Eso sí, en las películas del oeste, fatal. Pero casi todo es culpa de John Ford. Puto John Ford.

El Tigre de Ciberia
http://www.transportsciberians.net/

Iconoclastiasis

A la mierda todo!
Que vuelva la concejalía de festejos!
Maldito verano!
Un concierto de Extremoduro, una romería, una traca bien gorda,
unas potas en la plaza del ayuntamiento,
arrinconar contra la tapia del cementerio a las primas madrileñas,
contar uno a uno los veinte duros que cuesta una litrona,
y un rally humorístico para que se luzca el farmacéutico del pueblo.
Y paella!
Y los grillos arrullando el monólogo de Ofelia!
Y las pipas!
Y los quicos!
Viva la blanca paloma!
Visca el barca!
A tomar por culo!
Y el próximo Cervantes, que se lo den a José Tomás, por poeta!
Y dos huevos duros!
Y dos talegos de polen que tienen que durar hasta la segunda quincena de Agosto...
A la mierda!

Love's like that.

Si tiene que ser un edificio
que sea el Chrysler.

La decouverte NewYorquaise

Edmund Alleyn.

La semana del vídeo (Cap. I-Video Interactivo)

Hi from Multitouch Barcelona on Vimeo.

Stream It!

En un curso definían la web 2.0 como la venganza (?) de los aficionados. O la rebelión de los novatos, algo así... Lo apunté por ahí, pero no voy a buscarlo ahora. La red se alimenta con los datos que sus propios usuarios le entregan dichosos, ajustándose a formatos estándar que se pueden personalizar.

¿Y todo esto por qué era? Ah, sí...

Yo pensaba que lo de la web 2.0 significaba un paso tecnológico, un aumento de ancho de banda en las conexiones que permitía cosas como lo de StreamIt.

Pero más allá de esas secretas afinidades... En fin, es así. Y nada que hacer con los pianos.

Ventajas del narcisismo: acaban de anunciar que llegaremos dentro de un cuarto de hora, y al final resulta que lo he pasado muy bien escribiendo estas páginas que destruiré como siempre antes del aterrizaje. Lamento tener que mostrarme tan severo con Milstein, que es un artista admirable, pero esta vez se requiere un escarmiento que siembre el espanto entre la clientela. Siempre sospeché que Milstein me creía un estafador, y que mi poder no era para él otra cosa que el efímero resultado de la sugestión. Me consta que ha tratado de convencer a Grumiaux y a otros de que se rebelen abiertamente. En el fondo proceden como niños, y hay que tratarlos de la misma manera, pero esta vez la corrección será ejemplar. Estoy dispuesto a estropearle el concierto a Milstein desde el comienzo; los otros se enterarán con la mezcla de alegría y de horror propia de su gremio, y pondrán el violín en remojo por así decirlo.

Ya estamos llegando, el avión inicia su descenso. Desde la cabina de comando debe ser impresionante ver cómo la tierra parece enderezarse amenazadoramente Me imagino que a pesar de su experiencia, el piloto debe estar un poco crispado, con las manos aferradas al timón. Sí, era un sombrero rosa con volados, a mi tía le quedaba tan

Glubs

[...]No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo se despierta con la lluvia.
Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como a alegres mendigos.
El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente.
Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.
Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Mario Benedetti. A la izquierda del Roble.

FilmStudie

De Hans Richter. En UBUWEB han cumplido un viejo sueño, que estas webs con contenidos de vídeo interesantes permitan embedir (valga la palabreja) sus vídeos en blogs etcétera. Se me ha ido un poco la mano con el tamaño de la ventana de vídeo, pero ha sido por la emoción del momento, poder tener entre nosotros a Hans Richter... Qué recuerdos, amigos, qué recuerdos. Tengo apuntado por ahí el título de un libro escrito por él: "The struggle for film". Lo apunto aquí antes de perder el papelito.

Esquinas de Manhattan

Primera esquina: Jim Jarmusch. The limits of Control. ¿Dónde fue la última vez que vi aquellas gárgolas magníficas? Revenge is useless, la venganza no sirve para nada. Lo mejor que se puede hacer con estos hijosdeputa es ir eliminándolos uno a uno, no por un afán incontrolado de venganza, sino obedeciendo a las exigencias de un estricto impulso higiénico y sanitario.



Segunda esquina: Se vende teatro. Por no poder atender. En Broadway con la 99th. Morningside Heights, Manhattan (antiguo West Side of Central Park).



Tercera esquina: El cumpleaños de Marc Ribot (pronúnciese "ree" BOW). Si tuviera que vivir aquí, el edificio de enfrente de the stone está bastante bien situado, le da el sol por las tardes y parece semiabandonado. Otra casa a recuperar: madera, barniz y yeso. Madera, pintura y metal. Madera, madera y madera. Y luz, mucha luz, sobre todo por las tardes. Los cubanos postizos, una buena ocasión para reunir a la vieja banda.



Cuarta esquina: Tenía la sensación de que algo le andaba faltando pero no podía decidirse por exactamente qué, así que quizá lo que sucedía era que algo le andaba como sobrando, y ahí sí, ahí sí que tenía claro de qué tenía que desprenderse. Con cuidado, mientras duerme, al otro lado del océano atlántico. A tomar por culo, mi querida tristeza, mi herida preferida (prefherida). Te dejo mi copia de las llaves en el banco de la cocina. Cuídate, perdóname. O mira, mejor no me perdones, mejor me lo llevo puesto, tu rencor. Por si llueve.

Lo borroso es hermoso

Estaba a punto de leerme un artículo titulado "Desobediencia en Bielorrusia" pero me he detenido, a tiempo, creo, a pensar que quizá debería ser un poco más selectivo con la información que le echo a mi cerebro así, a paletadas, porque puedo leer muy rápido, campeón de mi clase en cuarto y quinto, y al final me mareo. Un poquito de criterio. Vale, de acuerdo, pero cuál?

Una vez que se ha conseguido localizar una buena fuente de información en Internet es difícil resistir la tentación de ir leyendo artículo tras artículo hasta que los ojos te hacen chiribitas [movimiento espasmódico e incontrolado de las órbitas oculares, frecuentemente acompañado de señales nerviosas producidas directamente por la retina sin excitación externa, aleatorias y temblorosas]

Estaba a punto de decir/pensar algo realmente interesante acerca de todo esto pero afortunadamente he vuelto al artículo y me lo he mirado por encima. Mira, eso que nos hemos ahorrado.

Hala, a seguir bien.