Sangre de mi sangre

Marina

El Encuentro (Cap. 2)

Soñó un encuentro. Dos trenes viajando en mitad de la noche, un mapa escolar con las fronteras rotuladas en rojo. No se sabe cuánto tiempo llevan circulando sin detenerse, a dónde se dirigen. No sabe si él es uno de esos trenes o simplemente un pasajero, incluso un durmiente de la vía, un álamo junto a la ribera de un río que será testigo de ese encuentro.
Los trenes se miran. El sueño no precisa si chocan o simplemente se cruzan, cada uno en su vía, sin saludarse, y muy poco después se olvidan.

El encuentro (Cap. 1)

Estás igual.
No tanto, no creas...
Qué haces todavía en Barcelona, o sólo estás de visita?
No me he marchado nunca de aquí. No he podido.
Ya.
En realidad no estoy aquí, ésto que ves...
…
Soy una sombra, lo poco que queda, no lo sabía, pero no podía marcharme. Ahora sí, ahora ya puedo.

Mirando al cielo

A ver si cae algo interesante...

Delitos de verano

Cortesía de Tedi KGB. Unos ritmos añejos que combinan con todo.

Aunque ya no queda nadie de quién vengarse...

¿Por qué vericueto, siguiéndome, he acabado por perderme? ¿Qué pantalla me separa de mí mismo con la excusa de protegerme? ¿Cómo encontrarme en este desmembramiento?

Avanzo hacia la certeza de no encontrarme jamás. Todo sucede como si mis pasos me precedieran, como si mis pensamientos y afectos se acoplaran a los contornos de un paisaje mental que imaginan crear, cuando de hecho son creados y modelados por él.

Una fuerza absurda me obliga a luchar para alcanzar aquello que me pertenece, que nunca se ha separado de mi lado. Mediante este inútil viaje hacia mí mismo me roban mi presente; casi siempre vivo desfasado respecto a lo que soy, al ritmo de un tiempo muerto.

Raoul Vaneigem

El último esfuerzo de la Minotaura

La Minolta. Habíamos hecho muchos viajes juntos. Decidió quedarse en Mali, y lo entiendo. Es un maravilloso país.

La cultura, contra el proyecto de Barberá

Me ha encantado el titular...

Que haya sido el ministerio de cultura el que haya dado el puñetazo en la mesa por lo del barrio del Cabanyal de València no deja de ser al mismo tiempo triste y divertido. Alguien tenía que hacerlo. Que te den por culo, Rita.

Aunque ganas me dan, no es momento todavía de tirar cohetes. La plataforma Salvem el Cabanyal lo explicará mejor.

http://www.cabanyal.com/

Regalos de cumpleaños Capítulo 2

El día 3 de Diciembre en Sidecar (una sala de conciertos de Barcelona que está en la Plaza Real, debajo de los turistas, de los polícias y los camellos ful). Josele Santiago y Pablo Novoa. Guitarras como puños como piedras. Afinad las botas, tensad los cueros, id pidiendo unas cervezas. Muac!

Una semana para terminar este armatoste

Sao Paulo no se hizo en siete días... Puede que Brasilia sí, habrá que investigar. Cuento con una pequeña guía que Tina Paterson me ha escrito en una servilleta de papel. -ir revistiendo los nombres, que flotan en la imaginación, de asfalto y hormigón, humo y olor de carne asada.-

Un prólogo (18 Sept. 2009)

Un cuerpo de mujer que echarse a los brazos
la mano del amigo sobre la espalda
la mirada del padre
el reconocimiento del desconocido
la mano de una mujer sobre la espalda
la mirada del amigo
los brazos del padre...

Escribir tan sólo lo que me falta, en cada momento. Elaborar un minucioso recuento de ausencias.

Llueve un poco y los pájaros del patio no ocultan su contento. El único hombre intacto se dispone a comenzar su relato. Comprueba que las llaves de casa están en el bolsillo izquierdo de la chaqueta, se calza una gorra de paño, bien ajustada en el comienzo de la nuca, y se echa a la calle, como quien libera las amarras de su barco para hacerse a la mar.

No son los dones, son LAS CAUSAS (Borges otra vez)

Me he acordado de pronto. Tenkam.

" Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del caleidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran."

Son los ríos (Borges)

Somos el tiempo. Somos la famosa
parábola de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua, no el diamante duro,
la que se pierde, no la que reposa.
Somos el río y somos aquél griego
que se mira en el río. Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós, todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

Domingo sin fútbol...

"Cuando baja este humo, muchas cosas aparecen cambiadas. Ha pasado una época. Que no se pregunte ahora qué valían nuestras armas: quedaron clavadas en la garganta del sistema de las mentiras dominantes. Su aire de inocencia no volverá."

"De jóvenes, frecuentamos por un tiempo a un maestro; / por un tiempo quedamos satisfechos de nuestros progresos. / Mirándolo bien, ¿de qué nos sirvió? / Veníamos como del agua, hemos partido como el viento."

En veinte años no se tiene tiempo de vivir verdaderamente más que en un número reducido de casas. Fueron siempre pobres, lo noto, pero de todos modos estaban bien situadas. Siempre se recibía lo que merecía ser recibido; el resto se rechazaba a la puerta. La libertad no tenía muchos domicilios más por entonces.

"¿Dónde están los graciosos galanes / a los que antaño seguí?" Unos están muertos; otro vivió más deprisa todavía, hasta que se cerraron tras él las rejas de la demencia.

Siempre he tenido una sensación muy viva del paso del tiempo; me atraía como a otros les atrae el vacío o el agua. En este sentido, he amado mi época, que ha visto perderse toda seguridad existente y escurrirse todo lo que estaba socialmente ordenado. He aquí unos placeres que no me hubiera dado ni la práctica del arte más grande.



IN GIRUM IMUS NOCTE ET CONSUMIMUR IGNI - GUY DEBORD

it nis y...

Aurora en Pekín y otros cantos de centinela

Me gustaría que mi vida no dejase al pasar más murmullo que el del canto de un centinela, un canto para distraer la espera. Al margen de lo que pueda o no suceder, lo magnífico es la espera.

ANDRÉ BRETON L'amour fou, III

A solas con mi fragilidad

Estoy empapado de lluvia y de una energía muy poderosa. Y me parece que no es solamente porque el sol se esté acercando a Sagitario… Cada paso que doy y que atraviesa el miedo siento menos miedo. Cuanto más me acerco al centro de la llama más tranquilo estoy.



He decidido que tomé una dirección equivocada con el blog hace unos años. Esconderme en un sitio de Internet accesible a todo el mundo... Antes o temprano alguien se iba a dar cuenta. Creo que entiendo el argumento, así, en retrospectiva. Cuando nadie sabía de qué iba este rollo, el solitario espejo de la red me permitía separarme de mí mismo, desaparecer. Del mismo modo que cuando adolescente conseguía zambullirme en mi propia imagen reflejada en el espejo del baño, fumando y medio borracho, cuando regresaba a casa de madrugada. Sin quitarme la chupa ni la furia de los ojos. Monólogos ininteligibles, principios de poemas... Una mirada desafiante a las ruinas del futuro. Entonces no tenía ni idea de lo que podía significar aquello, pero me relajaba, me gustaba mucho hacerlo.
Tras una pequeña campaña de comunicación por correo electrónico, restringida a amigos y parientes, empecé “Las ruinas circulares” (sí, esto es tal y como suena, una especie de despedida, mi único y querido radioyente…) Y de repente se me convirtió el cuaderno de bitácora digital en un híbrido extraño. El recuento de agravios mezclado con la agenda postcultural. Un repaso minucioso de tristezas repetidas, multiplicadas por las fotografías desoladas que me he entretenido tanto haciendo en mis viajes por las ciudades de Europa. Y muy poca poesía.

Ahora tengo ganas de volver sobre aquéllos poemas, que me explican mejor de lo que yo mismo sería capaz.

Carne de Perro.

Ahora, voy a hacerle un poco de caso a esta botella de vodka y a darme el gusto de volver a pasear entre amigos.

"Así transcurren el otoño, los trenes, la lluvia…
Las horas muertas susurran al oído del tiempo que vendrá.
Dicen, sin disimular el tono de amenaza: “la luz es pasajera, nosotros
habitamos vacíos intermedios, noches intercambiables.
Tiempo es lo que hay entre nosotros y el vacío,
tiempo, oscuridad y silencio”.
Recuérdalo cuando yo no esté aquí para desmentirlo todo,
cuando no haya tiempo,
ni oscuridad,
ni silencio."

Hop!

Me pongo de vino y de poemas que tenía olvidados por ahí. Me echo un puñado de sal del desierto con pimienta en la boca y se me dispara la lengua quiero decir los dedos y todo lo que no sabía que tenía ganas de decir se me suelta de la garganta y echa a volar me cagüen la puta era tan fácil como comprar un billete de tren llamar por teléfono situarse justo al otro lado de esos ojos responder a la primera sonrisa tomárselo con calma.

¿Cómo dices que era?

Mi bar preferido está cincuenta metros de esta casa. Me voy, pero me quedo.

Fata Morgana.

En fin, son cosas de hace tiempo.

Para algo bueno que echan en la tele

Fuera de Lugar: Josele Santiago 'Vuelo de Volar'

Con todo el sabor de la comida casera, muy web 2.0. Creo que reduciendo drásticamente el presupuesto de la tele pública la calidad de sus contenidos aumentaría de manera espeluznante. Basta de laca y wonderbras en los presupuestos públicos. Y los monstruos del posfascismo televisivo, esos del frac y la gomina, a las catacumbas. No merecerá la pena ni desenterrarlos para nochevieja porque ya nadie se acordará de ellos, ni siquiera los universitarios sin ideas que ahora se dedican a la cosa y siempre se apuntan a pintar de colores afro a chiquito de la calzada y compañía, a exhumar las fosas comunes de nuestra miseria radioeléctrica.
-joer macho, pero qué risas, eh.
-ves a cagar, si aquéllo era una mierda.
-y la bola de cristal, qué me dices de la bola de cristal?
-déjame en paz.
Supongo que es consecuencia del tan estudiado sentido español del ridículo, cada cierto tiempo tenemos que recordar lo cutres que fuimos, somos y seremos.

Fata Morgana

De Barcelona a Águilas

"El Tribunal Constitucional está inmerso desde hace tres años en las discusiones del Estatuto de Cataluña. Esta tarea ha ocultado otros casos que están pendientes de resolución desde hace mucho más tiempo y que pueden tener consecuencias irreversibles. Uno de ellos es el de Marina de Cope, el mayor complejo urbanístico previsto en el Mediterráneo, que ocupará un parque natural en la costa virgen de Murcia gracias a una ley de 2001. Un portavoz del Constitucional explica que el tribunal sigue sin fecha para decidir sobre el párrafo de la Ley del Suelo de Murcia que permitía la urbanización [...]."
(Diario El País)