Quan arribi la batalla pensa en mi

si. Muera la navidad. Es hora de ir al teatro a recuperar la verdad que nos pertenece.

No estamos para demasiadas ostias

cada vez queda menos tiempo, o la cantidad de tiempo no varía pero se estrecha. Se está haciendo muy tarde, hasta el punto que no cabe ni siquiera arrepentirse. Puestos a hablar, somos todos bastante capullos y nos sentimos todos bastante solos cuando solamente nuestra inteligencia sabe respondernos. Yo me juego la cara a que es mejor ser un poco, o demasiado, analfabeto. A que es mejor no haber leído tanto, o a que es mejor leer ciertas cosas por encima, sin prestar demasiada atención al esfuerzo realizado por romper la inocencia del lector/consumidor/receptor. La mayoría de los esfuerzos realizados en este aspecto me parecen patéticos o patrióticos, lo que es todavía mucho peor. Mucho pero tengo yo, a tus razones. Hay demasiadas verdades asumidas que son sólo ocurrencias o destellos de brillantez intelectual, que suenan muy bien, tanto que no se te ocurriría una forma mejor de decirlas. Y son solo burradas eructadas por un borracho con exceso de auditorio. Prefiero quedarme sin referentes, o aludir exclusivamente a aquellos que fracasaron. La vida que vivimos es el resultado de esas frases célebres que no soporto, de esas verdades asumidas por la conciencia de la mediocridad. Pobre de tí si no eres capaz de superar a tus maestros. Les habrás fallado, y en el limbo o el olvido donde habitan todos los que han sido y ahora están muertos, se estarán revolviendo de impotencia ante tu fracaso.

Hacer un vídeo está chupado

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Txalo Toloza-Fernández, con la cámara de punta fina, ha hecho este vídeo junto a Rodrigo Espejo para djRaff.

+info: www.miprimerdrop.wordpress.com

Caligaverot

Una de las fotos que no se colgaron en el Institut d'Estudis Ilerdencs. Un abrazo de ánimo para Anselm Ros, el encargado de la exposición.

La noticia sobre las fotos censuradas se ha publicado hoy mismo en el país

Carne Literaria

El laberinto es la excusa, la palabra mágica. Aquél que lo invoca expresa su deseo de desaparecer, de condenarse a un tiempo de búsqueda y de encierro. De soledad inalterable. La razón del laberinto es el misterio que encierra su centro.

CiberEspaña. El Horror

Entre ellos se leen y se ríen las gracias. Me pregunto quién cojones es esa gentuza, que se pasa la noche maquetando páginas web, rellenando un blog tras otro, haciendo animaciones en flash (pesadilla de banderitas) y presentaciones de powerpoint sobre el atentado terrorista del 11 de Marzo en Madrid. De vez en cuando, siguiendo un link, te topas con el blog de algún subnormal que escribe en prensa y todo. Y en el blog se desmelena, porque la internet te da esa impunidad y ese regustillo a activismo militante, y si nadie lee la prensa imagínate la red, y vomita sapos y culebras contra el gobierno "socialista" español, al que llama "progre". Pobre gente, pobres imbéciles, se les habrá metido el miedo en el cuerpo, creerán que les vamos a sacar a los muertos del armario, que les vamos a dar el paseillo por lo que hicieron antes, durante y después de la guerra civil. Ojalá, me cago en su dios, algo así fuera posible. Ojalá se pudiera expropiar y juzgar a los asesinos, qué país de cobardes. Es probable que la derecha española le deba la buena vida que se sigue pegando a ellos, los pobres progres, que les han permitido participar en una democracia en la que no hay quien crea, precisamente por la presencia de estos energúmenos.
Estos analfabetos que pueblan internet no se ahorran los efectos especiales para darle a la cosa de la infamia un barniz: tratamiento periodístico, abundante documentación, humor gráfico. Utilizan el mismo lenguaje que en los años treinta. Se lo pasan pipa los muy hijos de puta, tratando desesperadamente de escurrir el bulto, de salvar el culo gracias a los inconscientes que les votan, que les leen, que aceptan malvivir en las casas de mierda que ellos construyen con la mierda de sueldo que ellos les pagan.

En una web he encontrado fotografías con muy buena resolución de civiles asesinados durante la resistencia al golpe de estado. Me he cansado de llamarlo guerra civil. La sociedad española fue la única de Europa que se enfrentó al totalitarismo en su tierra, y a los fascistas les costó tres años de ejercicios militares alemanes acabar con la voluntad de los españoles libres. Cuando terminaron aquí ya no quedaba nadie. El poder se dispuso a acuartelar un territorio poblado por fantasmas horrorizados y cincuenta años después todavía nos meábamos en los pantalones al ver a un guardia civil por televisión mandando callar. Parece que nos cansamos de ser héroes, de ver a las familias destrozadas, de las represalias de los militares. Pagamos muy caras las consecuencias de aquél valor. Nos quedó la miseria y la vergüenza de haber sobrevivido.

Demasiado futuro acabará contigo

Pínchate ésto. Juro que llegué hasta aquí buscando textos de walter benjamin.

La música del azar

"Creo que todos los escritores lo somos por azar. Es algo con lo que nos tropezamos. Creo que probablemente comienza cuando uno es pequeño y comienza a leer. Ese es el comienzo: la pasión por los libros. Y luego uno empieza a decirse a sí mismo: "Mmm, creo que a mí también me gustaría hacer esto de escribir". También creo que todos los escritores están un poquito locos, un poquito enfermos, un poquito dañados, porque el mundo no es suficiente para nosotros y tenemos que hacer mundos diferentes. Una persona realmente sana estaría feliz con la realidad, con la vida cotidiana. Pero nosotros no lo estamos. Andrei Tarkovsky, el cineasta ruso, dijo: "Los hombres son artistas porque la vida no es perfecta"."


"La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento.

Nunca he querido trabajar en otra cosa."

El problema con las horas de verano que te sobran es que no te las puedes guardar para otro día que te hagan más falta. Eso, y que no venden novelas de Paul Auster en los bares de carretera. Aunque creo que justo pasado Albacete en la carretera de Madrid, desde el Levante, hay un restaurante que además de navajas y cuchillos japoneses vende libros. Igual allí hay alguno. Me fijaré la próxima vez. Me parece que lo he regalado más de seis veces, así que espero que no sea Brooklin Follies... Este tipo disfruta con lo que hace. La suerte para nosotros es que se dedica a escribir libros, así que está a nuestro alcance, de modo que podemos contagiarnos cuando queramos de su humor y su entusiasmo.

Souleymane Cissé

esse est percipi. George Berkeley.


"One comprehends Africa badly from the moment when one considers that cultural development is secondary and when one believes that what Africans need first is rice and wheat. The salvation of Africa lies rather by a return to its origins, to its authenticity. But this return is only realisable through auto-representation.

Every nation has the right to be represented by the cinema."

Souleymane Cissé

Al principio sólo era un nombre que podías oír en un chiste de woody allen. (Atención que en Tusquets preparan otro libro suyo de cuentos). Invierno otra vez, hace sólo dos años. En mi ruidoso ordenador, con unos cascos Sony, me miro Smulstrontället casi por prescripción médica, aconsejado por Vicky, del void, ardiendo de fiebre. Cuando acabó la película tuve la sensación de haber estado charlando durante un par de horas con un amigo. Una de esas conversaciones sobre lo divino y lo humano con una inteligencia querida, en la que el cariño y el reconocimiento mutuo hacen que el ejercicio del intelecto funcione como juego y como entrega. Apartarse la muerte de la cara como quien espanta una mosca, a base de preguntas. Gracias, Bergman, por los buenos ratos. Es fantástico encontrar compinches así en la clandestinidad en la que vivimos.

Y por las rubias.

(silencio)

Su conversación resulta de poner en práctica un texto de Samuel Beckett mientras se intenta mantener bajo la lengua un cartón impregnado en LSD. En cuanto dejas pasar un rato viene lo mejor... Este hombre ha estado mucho tiempo sin decir nada, aunque no ha perdido la capacidad de hablar. A Beckett le hubiera encantado.

Radical Software (Videoarte)

Bruce Conner-Recicla o Muere

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El URL solicitado podría emergencia recuperada

Mientras que intenta tonelada recupere el URL: http://http//www-1.tu-cottbus.de/BTU/Fak2/TheoArch/Wolke/deu/Themen/041/Joechner/joechner.htm
El error siguiente que encontró:
La tonelada incapaz determina IP address del nombre de anfitrión para HTTP
Más dnsserver volvió:
Error conocido: El Domain Name de hace emergencia existe.

Esto significa eso:

El escondrijo que la resolución capaz de la tonelada de la emergencia el hostname presentó en el URL.
Compruebe si la DIRECCIÓN está correcta.
Su administrador del escondrijo es technicalsupport@worldlingo.com.


Generado, el 10 de abril de 2007 19:30: GMT 17 por dns1.worldlingo.com (squid/2.5.STABLE10)

El tiempo de los asesinos

Pippo Del Bono

"Persigue lo imposible... El hecho de que hayamos elaborado estos conceptos, que poseen el más profundo significado para nosotros, significa que son realizables... El hombre de genio vive generalmente como si estos sueños pudieran cumplirse. Está demasiado cargado de la energía que generan para desprenderse de ellos".
Henry Miller. El tiempo de los asesinos.



“El tiempo de los asesinos” no es más que un título. Un poema de Arthur Rimbaud. Puto Rimbaud, autor de títulos, pasto de la leyenda, qué pereza volver a saber de tí, enano mental. O Henry Miller. Otro que tal. Tan difícil es aprender a desaparecer? Cuando el cielo de los asesinos estaba disponible yo ya estaba en otra ciudad, o en otra droga. Probablemente todo lo que escribí por entonces lo copié de alguna parte dentro de mí, un poder o una luz que me poseía, y al que no quería enfrentarme. Ahora me desayuno mi imperfección: un café negro, dos cigarrillos.

Maestro!

Echo de menos el frío que pasaba en Barcelona, sin dinero y sin trabajo. La desesperación tenía otro color, otro sabor (latas de fabada, pasta al pesto). Iba a la filmoteca como la gente que va a misa los domingos, de modo ritual, sin demasiadas ganas. Allí conocí al maestro, y desde entonces nos reímos juntos de tantas cosas. Ahora me desespero con otras cosas, y me dan ganas de liarme a latigazos con los fantasmas del pasado, de gritar mucho y pasar de todo y llevar sombrero.

OTRO MUNDO NO ES POSIBLE.
SÓLO TENEMOS ESTE PARA COMPARTIR.
RECICLA O MUERE.

Tesoros

" NUESTROS PROCESOS CEREBRALES dependen de la misma física que el resto del Universo pero El Naufraguito y El Mininaufraguito escapan a estas normas elementales. ¿Por qué? El Naufraguito y El Mininaufraguito son publicaciones escritas por náufragos que han sobrevivido a la rutina devastadora de la vida en sociedad. Ya vomitaron, ya. Ya se agarraron el estómago entre espasmos destructivos. Ya maldijeron y blasfemaron. Ya pasó todo eso.

Ahora les ha quedado una media sonrisa, un rictus, una mueca entre cínica y escéptica que los no avisados confunden con la falsa nostalgia. No es nostalgia, no. Es cansancio, aburrimiento, hartazgo de ver que no hay arreglo posible. ¿Esto les preocupa? No. A veces parece que sí pero qué va. Ellos ya sufrieron sus desencantos y ahora ya no se preocupan de nada.

Dichosos ustedes (y yo) que aún estamos en la fase del engaño. Dichosos ustedes (y yo) que aún creemos que el amor es hermoso, que el sabor salado del odio no existe y que aún creemos que la cursilería y el romanticismo son cosas diferentes.

En El Naufraguito y en El Mininaufraguito encontraremos artículos cortos que pueden leerse en 30 segundos y que en algunos individuos muy determinados seguirán resonando como un eco durante unos segundos más. ¿Para qué? ¿Para algo vital? No. Las informaciones que proporciona El Naufraguito son ambiguas y desorientadoras. ¡No las tengamos en cuenta!

¿Para qué sirve El Naufraguito? No para mucho. Sirve para recordar. Para recordar lo que dice el Manual: “La verdad no está en el medio. Hay que encontrarla mediante continuas excursiones a uno y otro reino porque si bien la proporción es la clave final, partir de ella es garantía de fracaso”. Y es todo."

La pereza

Si yo fuera otro escribiría esto descalzo, en un cuaderno de hojas amarillas, sudando con el bolígrafo resbalando entre los dedos pulgar e índice. Escribiría matando bichos a manotazos cuya sangre se mezclaría con el sudor de mi cogote, deprisa para aprovechar las horas de luz y porque las noches serían hermosas y fragantes, y estarían dedicadas al disfrute del vino y del amor. En el furor del trópico mis palabras, llenas de humedades, no servirían para combatir la sed ni el calor. Las botellas vacías de ron atestiguarían este defecto inevitable de la mala literatura, sin rencores. Me gustaría todavía menos lo que escribo, pero no podría por ello dejar de escribir.